Dès potron-minet elle le fustige,
car elle subodore ce éternel chafouin
d'avoir encore commis de mirifiques galéjades
qui ne sont des plaisanteries que pour lui.
Elle s'approche subrepticement derrière son dos,
tandis qu'il pratique ses ablutions devant le miroir.
Amoureux de son image, il répète et braille d'une voix tonitruante
ses chansons paillardes et ses habituelles calembredaines.
Alors elle surgit et fustige ce pleutre gougnafier
de rodomontades féroces face auxquelles
il ne peut présenter qu'un regard pusillanime.
- Ah, coquin ! Tu ne videras plus à présent ton escarcelle
dans tous les estaminets, où tu passes le clair de ton temps
à te goinfrer de gouleyantes ripailles.
Et ne tente plus, paltoquet, de m'amadouer :
Non, je ne suis pas une callipyge, ne t'en déplaise ! »
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