JEU 121 : "Filles impertinentes" - La Licorne

 

Filles impertinentes

Elles sont sept. Comme les sept vertus.

Mais pas sûr qu'elles le soient vraiment, vertueuses.

Elles sont assises dans la rue. Et elles fument.

Deux choses que ne font pas les filles "bien".

En tout cas à cette époque-là.

Elles sont jolies. Bien habillées.

Bien coiffées. Elégantes.

Avec le sourire aux lèvres et l'oeil qui frise.

On devine une envie de s'encanailler.

Une envie de croiser un garçon. 

Ou peut-être même tout un groupe de garçons.

Dans quelle ville ?

Sans doute à New-York.

Mais ça pourrait être n'importe où.

 Elles ne regardent pas le photographe.

Elles regardent autre chose.

Quoi ?

Quelque chose d'attirant ou d'intéressant, on dirait....

ça se voit à leur expression. 

Un joli garçon est-il en train de passer en voiture ?

Ou une célébrité  ?

Chacune sort son plus beau sourire.

L'une d'entre elles prend même le temps 

de se recoiffer. 

Chacune veut être à son meilleur, 

et faire "bonne impression".

Mais pas trop sage, quand même.

C'est à ça que sert la cigarette.

La publicité a réussi son coup. 

Une femme qui fume est une femme "libre".

Elles le croient.

D'une bouffée, elles envoient le message :

je suis "à la page", je suis "décontractée",

et "effrontée"...

(Soixante-dix ans plus tard,

certaines pensent encore ainsi.)

Sans comprendre qu'elles ont toutes adopté

la jupe "qu'il faut", 

serrée à la taille et de la bonne longueur,

la coiffure bon chic bon genre...

avec brushing apprêté

et la cigarette de la bonne marque...

et que tout ça est finalement très "convenu".

Même la nonchalance est soigneusement "codée".

Peut-être la plus libre des sept est-elle finalement

celle qui n'a pas de brushing, pas de cigarette

et qui a retroussé les manches de son pull...

sans chercher à être "parfaite".

Elle est en plein milieu du groupe,

on la voit à peine.

Et vous ne l'aviez sans doute 

pas vraiment remarquée.

Et pourtant...

Réfléchissez-y une seconde :

où se niche "réellement" l'indépendance 

et l'impertinence ? 

.

La Licorne

.

JEU 121 : "Quelqu'un à qui parler" - Laura

Quelqu'un  à qui parler....de tout?

Elles ont l'air sympa, ces filles

Et cette complicité que l'on sent

Entre elles: je n'ai jamais une bande

De copines comme ça; juste des  meilleures

Amies que systématiquement ma mère 

A critiquées : sale, moche et trop vieille

Deux fois alors j'ai tout fait pour partir:

De l'alcool, des hommes, beaucoup de sexe

Est-ce que parmi ces filles, il y en a une

A qui je pourrais parler  sans qu'elle

Me juge ; j'écouterais ses aventures

Et je me sentirais moins seule

Comme avec lui, mon mari, mon ami

Mon père, mon amant, mon frère

Ma mère, ma soeur; poids trop lourd

Qui t'a lassé, t'a tué; plus personne

Est-ce que parmi ces filles, il y en a une

 A qui je pourrais parler de ma mère,

Sa sainteté pour les autres

Une sorcière pour moi

Il y a des femmes comme celles-là,

Des hommes qui m'ont aimée, m'aiment

Alors pourquoi ne m'aime-t-elle pas?

Pourquoi me faire porter l'entière faute?

Est-ce que parmi ces filles, il y en a une

 A qui je pourrais parler de l'homme

A qui j'ai cru tout donner pour des insultes

Un corps et une confiance encore meurtrie ?

Mais ces filles, tellement soudées

Vont me rejeter et je resterais

Seule et encore blessée sans personne

A qui parler de tout... sauf un psy

Et encore...

.

Laura

.

 

Jeu 121 : "Doris et compagnie" - jill bill

 

Plus libertines, clope au bec

Emancipation

Soupirent leurs génitrices,

Filles impertinentes

En « matuvu » tape à l'oeil

S'exclament leurs pères, indignation ;

Ah mais, autre génération, autres moeurs...

Ne vous déplaise

Pendant que vous dansez encore la java........

En faire des mères de famille

Plus trop au programme

Job et indépendance day

Et demain, en pantalon !

T'es plus dans l'coup papa

T'es plus dans l'coup

Et quand on se veut en, Sheila........

Sortir de l'ombre de la gente masculine

En adopter quelques traits

Se marier, un jour, peut-être

Mais avec son patron ;

Aaah quelle impertinence mesdemoiselles...

Blonde ou brune

La femme ne compte plus pour des, prunes !! Na...

.

jill bill

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JEU 121 : "Filles impertinentes"

- Atelier d'écriture pour le mois d'août -

  

Ce mois-ci, vous êtes tous invité(e)s 

 

à créer un texte inédit

 

à partir de cette image :

Milton H. Greene (1922 -1985)

 

et de ce livre 

"Filles impertinentes" 

de Doris Lessing

.

Comme d'habitude,

vous pouvez, au choix :

- Placer les mots du titre

dans l'ordre ou dans le désordre

- Prendre le titre de ce livre comme titre de votre texte

- Ou faire référence dans votre texte au contenu de l'oeuvre

(en l'imitant, le complétant, le citant, le parodiant...etc)

.

Envoi à undeuxtrois4@orange.fr

avant le 31 août 2025

.

 

A bientôt !

 

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La Licorne

.

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JEU 120 : "Un sac de billes" - Laura

Un sac de billes

Cannelle a été jeté de la mer(ère)

Sur la terre

Avec un sac de billes

Elle a mis une bille, une pépite

Sur le un : enfance timide, bavarde ,

Rêveuse, sage, lectrice et joueuse:

Elle a lancé un caillou-bille

Sur le deux et gardé les autres

Pour jouer aux osselets 

Elle a mis une bille-agate

Sur le trois: là, elle a sauté

À l'élastique puis à la corde

Elle a lancé un dé-bille

Sur le quatre, bien joué

La voilà sur le pont,

Le petit pont de bois

Qui la mène à l'adolescence;

Aux jeux d'adresse et de hasard

Se mêlent les jeux de l'amour;

Elle a mis une agate

Sur le cinq  où elle s'est  assise

Pour jouer au mikado

Mais à miser trop gros

Tout s'est écroulé

Puis elle tombe dans le puits

Alors que d'autres échappent

A la prison

5,6,7, on lui tend la main

A deux, ils atteignent le ciel

Parfois même le paradis

Mais à force de miser

Sur les mauvais chevaux

Ils n'ont plus une bille

Elle ne le sait pas

Lui joue toujours

Et y laisse sa vie

A trop jouer sa vie, on la perd

.

Laura  

.

JEU 120 : "L'école d'avant"- La Licorne

Chère toi,

J’ai cherché ton odeur dans les chemins neufs, mais elle s’est dissipée comme une fuite d’encre…

(Première parenthèse : les problèmes d'encre, ce fut le cauchemar absolu de mon CE1...

Rappelez-vous : quand vous veniez de tremper votre porte-plume dans le rond parfait de l'encrier et que, la langue tirée, vous vous apprêtiez à tracer un magnifique G majuscule au début du mot "Grammaire"...eh bien, c'est là que votre voisin de table vous regardait avec un petit sourire narquois...Tiens, tiens, bizarre...pensiez-vous, tout en vous concentrant sur les pleins et déliés de la future lettre.

Et là, paf ! "pâté monstrueux"...sur la page quadrillée. Exactement le même que vous pouviez observer sur la couverture cartonnée du cahier, couverture qu'on avait trouvé bon, je n'ai jamais compris pourquoi, de consteller de taches en forme de nuages noirs.
Le voisin malicieux ricanait...tandis que vous vous décomposiez en pensant à ce qui allait suivre : lever le doigt, avouer sa faute ...et penaud(e), solliciter l'aide du maître pour pour faire disparaître l'araignée monstrueuse. 

Point d'effaceur personnel en ces temps-là. L'enseignant devait aller chercher deux flacons de liquides "magiques" dans son placard, un rouge et un blanc, et les appliquer en deux couches successives (*) pour tenter de réparer les dégâts. 

Pendant ce temps, la honte au front, vous maudissiez intérieurement votre camarade qui, pour la "n"ième fois, venait de jeter un petit bout de buvard dans votre encrier, juste pour vous embêter - on ne disait pas encore "harceler"- et pour jubiler très fort au moment où vous le piquiez de la pointe du porte-plume et le plaquiez sur la feuille immaculée.)

Mais revenons à nos moutons...

(blancs...s'il vous plaît...sinon ça me rappelle encore une fois la couverture Annonay).

J’ai cherché ton odeur ...

(Deuxième parenthèse : Ah...les odeurs, vous avez remarqué ? C'est ce qui reste, en général, quand tous les autres souvenirs ont disparu...Elles sont tenaces, les odeurs. Elles s'accrochent à la mémoire, fermement. Pendant des dizaines d'années. L'odeur de la colle d'amidon, par exemple. cette colle blanche en "petits pots" avec une minuscule spatule au centre qui servait à l'étaler. Vous vous en souvenez ? Vous retrouvez l'odeur ? Je suis sûre que oui. Rien à voir avec celle de la colle "Scotch"...beaucoup plus agressive, ni avec celle de la colle UHU, plus banale. C'était une délicieuse odeur d'amande...
Chaque "étiquette de lecture" sentait l'amande...c'est peut-être pour ça que les mots lus s'imprégnaient mieux dans notre petit cerveau des années soixante : on utilisait tous les sens ! J'ai la solution à l'illettrisme, les amis...Oubliez la méthode syllabique, la méthode globale...la méthode mixte...Ramenez la colle d'antan !)

Mais je m'égare, je m'égare...Où en étais-je ?
J'ai bien peur que les carabistouilles du petit Jacques Gression, déchiqueteur de buvard, ne m'aient brouillé l'esprit.

Là, j'ouvre une troisième et dernière parenthèse...Si vous avez un peu trop d'air, je la refermerai tout de suite (ceci dit, en pleine canicule, je ne cours pas de grand risque).

(Le Jacquot en question n'était pas seulement un voisin de table redoutable, il était aussi la grande "star" de la récré. Il avait toujours dans le fond de ses poches le dernier "gadget" à la mode. Pâte à ballons, tacatac, kazoo, cartes Panini, billes énormes...rien ne manquait à sa panoplie. Il avait tout. Avant tout le monde. Cela rendait les autres garçons fous de jalousie... et les filles folles de lui. Quand il replaçait sa mèche sur son front, il s'en fallait de peu que la petite Sophie ne tourne de l'oeil.

Le futé faisait en sorte que ses parents taisent son secret...mais moi, je le connaissais, son secret de polichinelle. Son oncle tenait la station-service du quartier, juste à côté de chez moi, et le gentil tonton avait, en vitrine, un rayon "jeux et bonbons", très bien fourni, qui était dévalisé par son neveu dès que les nouveautés arrivaient.

Ordoncques, la cour d'école était le royaume incontesté du dit Gression.

C'était une cour immense. Avec une partie en herbe, dotée de grands arbres sous lesquels il faisait bon se réfugier en été. Et une deuxième partie goudronnée, peu entretenue, qui grâce à ses fentes et ses trous multiples, était le paradis des joueurs de billes.

Pour ma part, j'adorais jouer aux billes. Je partais le matin, avec mon petit sac de toile, plein de "pépites" : billes en terre (craquelées, abîmées), billes en verre (transparentes, veines de couleur) et le must du must, un ou deux "boulets" (très gros, couleur argentée). Chaque bille avait une "valeur" spécifique. Si je me souviens bien, une agate colorée valait dix billes en terre et un boulet dix agates.
Comme je ne me débrouillais pas trop mal à ce jeu, il m'arrivait de rentrer le soir avec un sac deux fois plus lourd que le matin. Jacques le savait. Et sur ce plan, il me respectait. M'enviait un peu, aussi, je crois. D'où les vengeances d'encrier.

De fait, j'aimais tous les jeux d'adresse : les jeux d'élastique, de corde à sauter...de marelle. J'étais particulièrement forte dans les jeux de jonglage. J'ai passé des heures à lancer deux, trois, quatre balles sur un mur, à les laisser rebondir et à les rattraper.

Fermons la parenthèse.)

J’ai cherché ton odeur dans les chemins neufs...

Bon, aujourd'hui, toi, la grande cour de mon enfance, tu as disparu. On a construit une nouvelle école. Plus grande, plus moderne. Les arbres ont été rasés. Plus d'odeur de tilleul. Ni de mélèze. 

Plus d'herbe ni de bac à sable. Ton sol a été artificialisé partout et n'a plus aucun "trou". Quand il m'arrive de passer dans le quartier, je vois que les élèves jouent surtout au foot ou à des jeux de poursuite. Dans un coin, il y a un toboggan et une cabane en bois pour les plus petits.

C'est une autre cour. Ce n'est plus vraiment toi. C'est une autre époque. D'autres enfants.
Mais dans le fond de mon coeur...il me semble que je suis toujours cette petite fille qui saute à cloche-pied sur une marelle de craie, cette petite fille qui craignait les mauvaises farces de son voisin de table et cette petite fille pour qui une journée réussie se mesurait au poids du sac de billes qu'elle rapportait le soir...

C'est sûr : dans un "monde parallèle", un petit bout de moi...vit encore...sur un petit bout de toi.

.

La Licorne

.

(*) Le « Corrector » (correcteur liquide) : Ce produit, souvent utilisé par les enseignants, fonctionnait en deux temps : une première couche d’un liquide rouge (souvent à base de permanganate de potassium) était appliquée sur la tache, suivie d’une deuxième couche d’un liquide blanc (incolore ou légèrement jaunâtre) qui neutralisait la réaction pour blanchir la zone.

 

Pour  ce texte, 

j'ai mixé trois consignes différentes :

1) Celle du Jeu 120 de Filigrane

.

2) Celle de l'Agenda ironique de juillet

chez Tiniak

Sur le thème "parenthèse",

il convenait de placer :

- autant de synonymes de ‘parenthèse’ qu’il vous plaira ;

- votre adaptation de cette citation : 

“J’ouvre une parenthèse. Si vous avez un peu trop d’air, 

je la refermerai tout de suite.” (Alphonse Allais) ;

- ces quelques mots ou expressions au choix (au moins trois) :

Sophie tourne de l’œil – carabistouilles – pépite – ordoncques – pâte à ballon – 

Avoir l’air d’un âne qui vole – Antenne 2 – Monaco – dispensaire

.

3) Enfin, celle de 

La proposition 308

de l'atelier Ecriture créative

Proposition 308 - Lettre à un paysage disparu

Imaginez un lieu qui a compté pour vous : un bout de forêt où vous alliez vous cacher, un champ qui n’existe plus, une maison engloutie par l’époque, un chemin que personne ne reprend, un paysage que le temps ou les hommes ont effacé, etc… Ce lieu peut être réel, inventé, transformé, rêvé.

Consigne

Écrivez une lettre adressée à ce paysage disparu, une lettre comme on écrirait à un être cher, à un fantôme qui continue de murmurer malgré l’absence. Le paysage peut aussi répondre.

La première phrase de ce texte commencera par :

« J’ai cherché ton odeur dans les chemins neufs, mais elle s’est dissipée comme une fuite d’encre… »

JEU 120 : "Mes jeux d'enfance" - An'Maï

 

Mes jeux d'enfance

Jouer à la marelle, je l'ai fait avec Isabelle, ma meilleure amie d'enfance.

Nous la tracions maladroitement à la craie au beau milieu de la route puis, chacune à notre tour, nous sautions sur un pied de case en case, de la terre jusqu'au ciel. Avec elle j'ai aussi concocté des tambouilles aux herbes dans sa jolie dinette que je lui enviais. puis nous faisions semblant de les manger. Un jour c'était elle la maman et moi l'enfant difficile, le lendemain nous inversions les rôles...

Mais c'est avec mes deux grands frères, mes cousins, ma cousine et toute leur bande de casse-cou recrutés chez les gamins du village, que je préférais jouer à Tarzan, à d'Artagnan, aux cow-boys et aux indiens entre autres héros qui avaient le pouvoir d'inspirer notre imagination débordante. Ceux des films qui passaient le jeudi dans l'arrière-salle du café du village, ou ceux des BD que nous lisions.

Quand ils ne construisaient pas des cabanes ou ne rejouaient pas «La guerre des boutons» à leur façon avec la bande des «Brouard-Pierre» comme on les appelaien dans le village, mes frères s'adonnaient à des jeux plus calmes ! Enfin, il faut le dire vite parce que le calme cessait dès que leur petite sœur avait le malheur de vouloir participer. M'avoir dans les pattes, avait le don de les mettre sérieusement en boule ! Un sac de billes, un parcours compliqué entre parpaings, collines de sable et autres obstacles à franchir pour les billes de verre et d'agate, et mes deux frangins turbulents devenaient très sages et concentrés. Du coup, sitôt que je faisais mine de m'approcher, ils devenaient pires que des bulldogs dont un misérable roquet aurait voulu piquer l'os. En l'occurence, le misérable roquet, c'était moi ! Ils ne voulaient pas de moi dans leurs batailles rangées de billes et de galots au terme desquelles le perdant cédait quelques uns de ses précieux trésors au gagnant. 

Pour les jeux de guerres et de batailles fictives entre deux camps ennemis, je n'avais de place qu'en tant que victime idéale : indienne prisonnière chez les cowboys, femme blanche attachée au poteau de torture chez les indiens, captive des méchants libérée par les mousquetaires... Et j'acceptais ce rôle ingrat parce que c'était pour moi, le seul moyen d'être intégrée à l'un ou l'autre des camps. Un rôle qui m'a valu pas mal de tirages de cheveux, quelques bleus et horions. De petites blessures de guerre dont j'étais en fait très fière parce qu'elles m'ont servi d'adoubement pour être acceptée dans la bande ! Une bande d'invincibles héros dont Isabelle qui n'aimait que nos gentils jeux de fille, n'a jamais fait partie.

An'Maï

JEU 120 : "Souvenir" - AlainX

Le souvenir lui revient de ce dimanche après-midi. Ils sont à la campagne en visite chez des amis de ses parents. Il s'ennuie. Il doit avoir sept ou huit ans. Les conversations « des grands », le dépassent. Sa mère s'en aperçoit. Il obtient la permission d'aller « jouer dehors », c'est-à-dire devant la maison, sur la large rue pavée en son milieu avec de chaque côté une large bande de terre battue. Sur l'une d'elles une fillette a tracé une marelle avec un bâton. En bas, un grand carré où est écrit « terre » en haut, une demi-lune avec le mot « ciel ». Entre les deux des cases numérotées de un à 10. Le garçon ne sait pas de quoi il s'agit. Il observe la fillette sauter de case en case, à cloche-pied, ou parfois les deux pieds joints, en marmonnant des mots qu'il ne comprend guère. Timide, il reste dans l'encoignure de la porte. Il préférerait être chez lui où il a ses habitudes de fils unique, ses jeux de solitaire et son sac de billes.
La fillette ne s'intéresse pas à lui, ne le regarde pas, comme s'il n'existait pas. Lui reste sans bouger, finit par rentrer, disant à ses parents : — Il n'y a personne dehors !
*

Les années ont passé. Énormément d'années. Il s'installe dans son jardin, sur une chaise longue. Ses rhumatismes recommencent à le faire souffrir. Il pense : — ça va passer, pas besoin de prendre un calmant.
Il regarde le ciel bleu et tout à coup une vision d'enfance surgit des années 1950, cette fillette et la marelle lui revient, comme un flash inattendu. Et le mot « ciel » écrit sur le sol, C'est si loin, si loin. Il essaye d'arrêter le temps, retenir l'instant, mais la vision s'estompe. Une pensée s'impose alors : 

— sur la terre comme au ciel.
Il ferme les yeux et voit le prêtre du catéchisme prononçant ces mots dans une prière à apprendre par cœur.
Est-ce que cela se passera ainsi lorsque la mort viendra frapper ? Être emmené un jour de la terre jusqu'au ciel, à cloche-pied sur le parcours d'une marelle qui sera son dernier voyage ?
Y aura-t-il quelqu'un là-haut pour l'accueillir ?
Peut-être son père, mort peu de temps après cette visite chez ses amis, où il y avait cette fillette qui allait de la terre jusqu'au ciel…
Il constate : — tout est écrit, finalement.

AlainX

JEU 120 : "Sarah et Joseph" - Jill Bill

Sarah et Joseph

Un sac de billes pour les garçons

Une craie pour les filles, jeu de la marelle

A chaque génération

Sa cour de récré

Ici en noir et blanc...

Un palet en bois fait l'affaire

Pour arriver au ciel

En partant de la terre

Sans mordre les lignes, essentiel !

Sarah était aérienne

On lui voyait sa p'tite culotte

Tant elle y mettait du coeur à l'ouvrage

Bien mieux que sur le banc,

Sa collection de bons points

Ne volait pas si haut...

Son frère Joseph

Lui, était le roi du calot !

Le sac de billes, la marelle

Joseph et Sarah

Ont disparu un jour de la scène

Quand harcèle

Une guerre qui passe par là

Il ne fut pas bon de se nommer Cohen.

jill bill

JEU 120 : "Un sac de billes"

 

- Atelier d'écriture pour le mois de juillet -

 

Chers ami(e)s écrivant(e)s,

 

Ce mois-ci, je vous propose de prendre

 comme source d'inspiration

cette photo :

et ce livre :

 "Un sac de billes"

de Joseph Joffo

.

Comme d'habitude, vous pouvez (au choix) :

- Placer les mots du titre

dans l'ordre ou dans le désordre

- Prendre le titre de ce livre comme titre de votre texte

- Ou faire référence dans votre texte au contenu de l'oeuvre

(en l'imitant, le complétant, le citant, le parodiant...etc)

.

Envoi à undeuxtrois4@orange.fr

avant le 31 juillet 2026

.

 

Laissez courir votre imagination...

 

et amusez-vous bien !

.

La Licorne

.

JEU 119 : "Lettre d'une inconnue" - Lothar

 

Lettre d’une inconnue

Je claque.

C’est tout ce que je sais faire.

Un ruban s’effiloche.

L’encre hésite.

Je retiens des phrases dans mes dents.

Certaines glissent jusqu’au matin.

D’autres restent coincées

dans un interstice de silence.

Au bord du fleuve,

une femme s’appuie contre la pierre.

Ses pieds nus,

un carnet,

le courant.

Les passants voient une posture.

Moi, j’entends déjà

le bruit d’une page

qui cherche sa rame.

Plus tard,

elle découpe des ombres :

une ville,

une aïeule,

des murs qui respirent mal,

des départs.

Tout cela tient

dans un rectangle noir

posé sur du blanc.

Économie de moyens.

Comme un cœur

qui range ses battements.

Un homme la rejoint.

Il produit, joue, écrit.

À deux,

ils déplacent des meubles invisibles.

Le monde dit : œuvre.

Eux disaient peut‑être :

rentrer.

Puis un siège reste vide.

Longtemps.

Le café refroidit trop vite.

Une tasse apprend

à tenir debout

sans personne.

Je continue.

Ligne après ligne.

Je frappe.

Le papier gardera.

Sur une étagère,

des albums regardent la porte.

Personne ne bouge.

Pourtant,

quelqu’un entre encore

chaque fois qu’une main

ouvre une couverture.

Je ne dirai pas son nom.

Ni ce qui emporte.

Je sais seulement ceci :

deux chaises,

une lumière,

quelques feuilles,

et dans l’air,

ce froissement ténu

comme si quelqu’un, hors champ,

corrigeait encore

une phrase.

.

Lothar

.

Essai d’un poème en creux qui comme dans les cases de Persepolis, ce n’est pas ce qui est dessiné ou écrit qui fait mal. C’est l’espace blanc autour.

Et avant que le papier garde :

Annexe :

Le monde de la bande dessinée et de la culture est en deuil. L’artiste et réalisatrice franco-iranienne Marjane Satrapi, mondialement célèbre pour son chef-d’œuvre autobiographique Persepolis, est décédée à l’âge de 56 ans. Ce jeudi 4 juin 2026, son entourage a annoncé la douloureuse nouvelle, précisant que la dessinatrice s’est éteinte « de tristesse », un peu plus d’un an après la disparition de son époux, le producteur, acteur et scénariste Mattias Ripa.

Mixe entre consignes La Licorne #119 et Écriture Créative #313

Poème d'un(e) inconnu(e)

Photo de Doisneau

Jeu 119

La Licorne

 

JEU 119 : "Lettre à une inconnue" - AlainX

Je ne connais ni ton nom, ni ton visage. Pourtant, ce soir, c'est à toi que j'écris.
Il est plus facile de se confier à une étrangère qui passe et qu'on invente. Elle ne me jugera pas, et quoi qu'il en soit, ça restera entre nous, puisque je t'invente.
Tu recevras simplement mes mots, comme la mer reçoit les rivières. Tout se mélangera, deviendra indifférencié, noyé et bientôt englouti.

J'ignore où tu vis. Cependant je te désire parisienne. Pas bien loin des quais de Seine. Tu deviendras écrivaine, je le veux. Tu le seras. Ta petite machine à écrire sur les genoux, assise sur le pavage du quai, tu tapotes et tapotes encore, inventant le chef-d'œuvre que des millions de personnes s'arracheront.

Peut-être que cette lettre ne te trouvera jamais. Elle croupira au fond de ta boîte aux lettres, déjà débordante d'autres inconnus. Dommage, car je connais des éditeurs auxquels j'aurais pu te présenter.

Aujourd'hui je me sens transparent. J'erre dans les rues, personne ne remarque ma présence, pas plus que la tienne. Nous sommes absents toi aussi bien que moi. Pourtant il suffirait d'un sourire échangé avec une présence inconnue pour illuminer les alentours d'un rayon de soleil, et plus loin un parfum rappellerait une enfance qui nous tendrait encore la main.

J'espère que, lorsque tu liras ces lignes, une période plus douce que la mienne déploiera au fond de toi un bonheur mérité. Et si ce n'est pas le cas, alors nous aurons au moins partagé quelque chose : quelques minutes d'une même solitude.

Il est étrange de penser que deux personnes qui ne se rencontreront probablement jamais peuvent être reliées par une simple feuille où s'écoule mon écriture. Ceci par ma seule volonté. Il faudrait que les humains prennent plus conscience de la puissance réalisatrice qu'ils portent en eux sans en être imprégnés suffisamment. Alors toute l'humanité en serait transformée définitivement.

Évidemment, quand tu me liras tu penseras que tout cela est totalement inventé. Et pourtant tu constateras que tu es en train de lire et donc que tu es bien vivante.

Comme j'aimerais que tu m'en apportes la preuve ! Tu n'imagines pas le bonheur intense que cela me procurerait.

Alors, je t'en supplie, si tu as un peu de bonté en toi, réponds-moi vite.

Moi, pour toi.

AlainX

JEU 119 : "Attention is all you need" - Lothar

Dubout, La machine à faire des omelettes (1937)

L'illustrateur Albert Dubout a collaboré à de nombreux périodiques 

et a parfois livré des dessins conjecturaux 

comme celui représentant une machine à faire des omelettes 

publié dans Ric et Rac n° 427 daté du12 mai 1937.

Attention Is All You Need

Dites voir, aimez-vous l’idée de la fable scientifique ? Après tout, les grandes découvertes ont souvent l’air d’histoires qu’on raconterait mal dans une taverne enfumée et que personne ne croirait.

Il était une fois cent sages.

Ils vivaient dans une immense bibliothèque où s’entassaient des montagnes de phrases. Depuis des années, ils cherchaient comment apprendre aux machines à comprendre le langage.

Le premier sage disait :

– Il faut lire chaque mot dans l’ordre.

Le deuxième ajoutait :

– Et surtout ne rien oublier.

Le troisième inventait une mémoire.

Le quatrième ajoutait une mémoire à la mémoire.

Le cinquième construisait un mécanisme chargé de surveiller les autres mécanismes.

À la fin, les plans ressemblaient à des cathédrales à la Dubout de moults rouages.

Les sages étaient très fiers.

Puis arriva une jeune dactylographe, une jeune apprentie des mots.

Elle observa les schémas pendant un moment.

Longtemps.

Très longtemps.

Car elle avait appris une chose importante : lorsqu’une idée paraît trop compliquée, c’est parfois qu’elle tourne autour d’une idée simple sans parvenir à l’attraper.

Finalement, elle demanda :

– Quand vous lisez une phrase, pourquoi un mot devrait-il attendre son tour pour regarder les autres ? Mes lettres, ces belles inconnues, dispersées sans ordre sur les axes capricieux de ma machine, sont pourtant toutes reliées aux mots par un mécanisme assez simple.

Les sages clignèrent des yeux.

– Comment ça ?

L’apprentie prit une feuille.

Elle écrivit :

« Le vent les portera. »

Puis elle relia chaque mot aux autres par des fils.

Vent regardait portera.

Portera regardait vent.

Les regardait les deux.

Tout le monde regardait tout le monde.

Un joyeux bazar de flèches dans lequel chaque mot pouvait immédiatement savoir qui comptait vraiment.

Les sages se mirent à rire.

– C’est beaucoup trop simple.

La jeune fille haussa les épaules.

Alors ils essayèrent :

La machine apprit plus vite.

Ils augmentèrent sa taille.

Elle apprit encore mieux.

Ils ajoutèrent davantage de données.

Elle progressa encore.

Les sages cessèrent de rire.

Ils recommencèrent les expériences.

Les résultats s’améliorèrent encore.

Les sages cessèrent de dormir.

Les années passèrent.

Les machines traduisirent des textes, répondirent aux questions, résumèrent des livres, écrivirent des programmes, composèrent des poèmes parfois médiocres, parfois troublants.

Un soir, le plus vieux des sages retrouva l’apprentie devenue célèbre.

– Ce qui me tourmente, dit-il, ce n’est pas que ton idée ait fonctionné.

– Qu’est-ce donc ?

– C’est qu’elle était là depuis le début.

L’apprentie sourit.

– Les meilleures idées sont souvent comme les étoiles. Elles brillent depuis toujours. La difficulté n’est pas de les inventer.

– Alors ?

– C’est de lever la tête.

Le vieux sage contempla le ciel.

Puis il soupira.

– Cent sages pendant mille ans…

– Oui.

– Et il suffisait que chaque mot regarde les autres ?

– Il semblerait.

Le vieux sage resta silencieux un instant.

Puis il murmura :

– C’est extrêmement agaçant.

Et c’est ainsi que naquit une invention qui allait transformer le monde.

Comme beaucoup de grandes découvertes, elle apparut d’abord sous une forme que les experts reconnaissent immédiatement :

une idée qui semblait presque trop simple pour être vraie.

Le détail le plus irritant de l’affaire est que l’Histoire adore ce genre de plaisanteries. Des générations bâtissent une forteresse de concepts, puis quelqu’un déplace une chaise, ouvre une fenêtre, et l’air entre enfin.

Les humains appellent cela un changement de paradigme. Les chaises, elles, appellent cela un mardi.

Lothar

Quant aux machines de Dubout, elles continuent encore en 2026 

de fabriquer des omelettes avec un sérieux admirable.

 

JEU 119 : "Lettre d'une inconnue" - An'Maï

 

La dactylographe- Doisneau

Lettre d'une inconnue à un inconnu

Cher toi que je ne connais pas et pour lequel je suis aussi une inconnue, je t'écris aujourdhui cette lettre qui fort probablement ne te parviendra jamais puisque tu n'existes pas, si ce n'est dans mon imagination. A moins que ce ne soit dans mes plus profonds désirs .

Pour le faire, parce que j'avais envie de la dépoussiérer, j'ai sorti l'antique machine à écrire de ma grand-mère, certaine que mes doigts sur les touches usées du clavier, sauront trouver les mots.

Assise contre un mur sur les pavés d' un quai de Seine pas trop fréquenté, je me suis mise à l'aise. Pieds nus, en short et top d'été, lunettes de soleil sur le nez, je les cherche ces mots qui se refusent encore à moi.

Qu'écrire et surtout comment écrire ce qu'on a sur le cœur, à quelqu'un qu'on ne connaît pas, qu'on ne connaîtra probablement jamais?

Façon romantique ? «Je suis une jeune fille un peu fleur bleue qui ne rêve que d'éclore à l'amour. Pour toi je serai la plus belle pour peu que tu consentes à me regarder.»

Ringard ? Je ne vous le fais pas dire ! Mais c'est ainsi que devait parler ma grand-mère. Dans sa folle jeunesse en tout cas ! Parce qu'elle a évolué Mamie ! Elle vit avec son temps et se sert de son ordi pour écrire ses histoires !

Je pourrais écrire «Ramène ta fraise beau gosse ! Brun, blond ou roux, je t'attends !»

Ça aussi c'est dépassé. Les jeunes d'aujourd'hui ne s'expriment pas ainsi d'après ce que j'entends ! Quand ils se parlent en vrai bien sûr ! Parce qu'en fait, ils communiquent plus par portable interposé et sur les réseaux sociaux que face à face ! Et je te jure, quand il leur arrive d'utiliser le français de madame et monsieur tout le monde, c'est bourré de fautes d'orthographe, de grammaire, de conjugaison... Ma pauvre mamie qui est de la vieille école en est outrée ! Au gré du temps, ils inventent et réinventent leur propre charabia, afin de n'être compris qu'entre eux !

Du coup, je t'écrirais un truc du genre «Wesh bg ! Chuis deter, mais fais belek ! Je cherche pas un bail ni un charo ! Pas un kassos non plus ! Ni un mytho. Qu'tu dahek ou qu'tu m'deuh et j'te ban despi ! T'as capté ?»

Bon, d'accord, j'ai récolté ces expressions «djeuns» sur une page web qui date de 2024-2025, alors je ne suis déjà plus dans le coup tellement ça évolue vite !

Et puis qu'importe la manière dont je le fais, je ne t'écris pas vraiment après tout puisque je ne fais que rêver à la personne que tu pourrais être. Je ne fais qu'imaginer notre possible rencontre après que tu auras lu cette lettre que je ne vais pas envoyer !

Je suis barge ? Certes avec cette antique machine à écrire sur les genoux, c'est ce que doivent penser les promeneurs.

Je m'en moque ! Je t'écris une lettre que je vais jeter dans l'eau de la Seine après l'avoir glissée dans la canette de soda que je viens de boire, dérisoire bouteille à la mer des temps modernes. Si tu la repêches, réponds moi.

Je t'attends.

An' Maï