Agenda ironique : "Depuis le temps" - La Licorne

Depuis le temps qu'on demandait

Un nouvel air

Une nouvelle ère

Depuis le temps qu'on attendait

La fin d'un cycle

Dans l'hémicycle

Depuis le temps que ça tournait

Toujours en rond

En vieux ronron

Depuis le temps que ça changeait

En apparence

Avec constance

Depuis le temps qu'on nous servait

De beaux discours

Qui tournaient court

Depuis le temps qu'on nous menait

Tous en bateau

Incognito

Depuis le temps qu'on nous mentait

Le jour la nuit

Oui, sans répit

Depuis le temps qu'on nous servait

Dans toute la presse

De belles promesses

Depuis le temps qu'on y croyait

Aux élections

Et aux fictions

Depuis le temps qu'on le payait

De notre sueur

Et d 'nos malheurs

 

Depuis le temps qu'on se moquait

De tous les gens

Et tout le temps

Depuis le temps qu'on la sentait

L'odeur fétide

D'un monde cupide 

 

Depuis le temps qu'on s'endormait

Devant l'info

Les vidéos

Depuis le temps qu'on nous prenait

Pour des gamins

Et par la main

Depuis le temps qu'on espérait

Un monde nouveau

Un monde plus beau

Depuis le temps qu'on en rêvait

De cette saison

En floraison

Est-ce qu'on y va ? Est-ce qu'on y est ?

Est-ce qu'on la voit

La mauvaise foi ?

Est-ce qu'on évente les secrets

Est-ce qu'on est mûr ?

Est-ce qu'on est sûr ?

Ou est-ce qu'on repart pour un tour ?

Tour de manège

Et sortilèges

Retour des roulements de tambour

Guerre et violence

Folie, Souffrance ?

.

La Licorne

.

P-S : 

Les emojis ci-dessus ont été créés

de toute pièce  pour ce texte...

(par mixage d'emojis existants)

Pour l'Agenda ironique de mars

chez Amélie Gressier

Sur le thème d’un nouveau départ, 

d’un recommencement, d’une nouvelle ère

Il fallait aussi introduire du cercle, 

du cycle, du circulaire,

 

et mettre en lumière des "émojis" ... 

qui n’existent toujours pas en 2026

.

Ce qui me tient debout

 

 

 

Mille fois , je suis tombée. 

Mille fois, je me suis relevée. 

Seule. Ou presque.

Certains appellent cela la "résilience".  

Le mot est imparfait. 

La résilience, au départ, est "la capacité d'un matériau 

à absorber l'énergie d'un choc en se déformant". 

Mais je ne suis pas un matériau.

Et puis, je n'ai pas envie d'être "déformée". 

Parce que je ne sais pas si cette déformation sera définitive ou pas. 

 

Ce que je peux admettre, c'est que ce "choc" m'emmène ailleurs. 

Qu'il m'oblige à passer par où je ne serais pas passée sans lui.

Ou alors, qu'il "ouvre" une brèche en moi. 

Une faille par laquelle  pourra passer quelque chose.

"Heureux les fêlés, ils laissent passer la lumière."

(Michel Audiard)

J'aime bien cette phrase.  

Les blessures sont effectivement capables de nous "ouvrir".

A plus grand  que nous.

 

Mais ne pas oublier que les plus importantes 

peuvent tout aussi bien nous "casser".  

Nous sommes tous des "cruches" fragiles.

Et nous ne sommes pas tous experts en  "kintsugi".

La cassure ne nous rend pas toujours plus "beau", plus "original".

Parfois, la cassure ne se comble pas. 

Elle laisse passer l'eau. L'eau de nos larmes.

Goutte à goutte.  Longtemps.

 

J'ai souvent "rebondi" après des traumatismes.

Je sais que j'en suis capable.

Mais je ne me sens pas plus forte. 

Je sais qu'il suffit d'un "coup" de plus, d'un "coup" de trop

pour que l'ensemble s'effondre.  

Pour que le désespoir pointe le bout de son nez.

Ce ne sera peut-être pas le "pire", pas un coup énorme.

Mais s'il tombe sur une "faille" déjà existante, 

il peut tout faire éclater.

 

Les prêcheurs de "positivité" m'énervent un peu, je l'avoue. 

L'optimisme à tout crin frôle souvent la candeur. 

Trouver du "positif" dans les pires situations n'est valable 

que si c'est nous qui le faisons.

Le faire pour le voisin est offensant.

Alors, pitié, ne jouons pas les "Pangloss" 

en mettant sur le même pied 

les "grandes douleurs" et les...pistaches. (*)

Nous ne vivons pas dans le "meilleur des mondes possible".

 

Ce qui me tient debout ?

Je ne sais pas. 

Peut-être pas quelque chose. Ni quelqu'un. 

Peut-être pas ce que je crois. 

C'est un subtil équilibre. 

Comme quand on marche.

Ou qu'on fait du vélo.

Pourquoi ne tombe-t-on pas ?

Parce qu'on avance.

Ni trop vite, ni trop lentement. 

Parce qu'on ne regarde pas ses pieds 

mais un peu plus loin.

Bref, parce qu'on "va".

...ça "va" ? ça va.  

.

La Licorne

.

  

 

(*) Pangloss disait quelquefois à Candide :  

" Tous les événements sont enchaînés dans le meilleur des mondes possibles ; 

car enfin, si vous n'aviez pas été chassé d'un beau château 

à grands coups de pied dans le derrière 

pour l'amour de Mlle Cunégonde, 

si vous n'aviez pas été mis à l'Inquisition, 

si vous n'aviez pas couru l'Amérique à pied, 

si vous n'aviez pas donné un bon coup d'épée au baron, 

si vous n'aviez pas perdu tous vos moutons du bon pays d'Eldorado, 

vous ne mangeriez pas ici des cédrats confits et des pistaches."  

Voltaire 

 .

 

D'après la consigne de

 l'Atelier d'écriture créative

   

Proposition 314 – "Ce qui tient debout"

Il y a, dans nos vies, quelque chose qui empêche l’effondrement. Ce n’est pas forcément grand. Ce n’est pas forcément noble. Mais c’est là.

Consigne : Ecrire un texte à partir de la phrase « Il y a quelque chose qui me tient debout, et ce n’est pas ce que l’on croit. »

JEU 116 : "Vent de mars" - La Licorne

 Vent de mars

Robert Doisneau Cycliste lanceur de tracts 

rue Henry Monnier, automne 1944 - printemps 1945

Il roule sur les pavés

Sans jamais regarder

Ceux qui marchent à l'ombre

Sous ma caresse enjouée

Il en oublie le nombre

Il jette ses papiers

Comme on lance des colombes

Moi, je les fais danser

Au-dessus des décombres

Les mots volent légers

Et puis soudain retombent

Dans un silence forcé

Les passants sont passés

La guerre jette ses bombes

Personne pour se soucier

D'un cycliste engagé

A part le souffle frais

Du printemps qui renaît

Rien ne laisse présager

La fin de l'hécatombe

.

La Licorne

.

"Je sais que le jour viendra

Où le vent se lèvera..."

.

Pour l'Atelier d'écriture créative

Consigne 313 :

Je vous propose de choisir un élément brut :

vent, rouille, sel, pierre,

os, boue, bois flotté, pluie…

et de rédiger un poème contemporain

où cet élément parle à la première personne,

mais sans jamais le nommer.

et pour le Jeu 116

JEU 116 : "Au vent de mars" - Lothar

 

Au vent de mars

 

Robert Doisneau Cycliste lanceur de tracts

Avec un timbre à la Pierre Palmade

Le matin commençait toujours avant moi. Et le vent de mars arrivait toujours avant lui.
Je savais que lui arrivait quand le gravier du chemin se mettait à parler. Un crissement bref, puis le petit soupir du frein, le tintement doux de la sonnette Saint Christophe. Dans mon quartier des années 2000, les pavillons retapés avaient chacun leur voix : une boîte aux lettres qui claque sec, une autre qui grince comme une vieille porte de grange, une troisième qui sonne creux. Lui, il les connaissait toutes par cœur. Il les faisait toutes chanter.

Le facteur.

Grand blond, charismatique, mèche souple à la Françoise Hardy, casquette légèrement de travers. Vélo noir un peu penché sur le monde. Et cette voix de fausset, claire, presque théâtrale comme un appel d’oiseau qui portait au-dessus des haies. On l’entendait saluer, blaguer, commenter la météo, dire à demain, parfois même chanter un bout de refrain. Il avait ce don rare : faire croire que la tournée était un théâtre ambulant et que chaque maison était une scène.

Je ne le voyais pas toujours, mais je l’entendais vivre. Je pouvais tracer son parcours à l’oreille.
C’était ça, sa présence : un son avant d’être un visage.

Il finissait presque toujours chez le père Roblin, dans la grande cabane de jardinier qui sentait la terre humide et la confiture maison. Un petit coup de gros plant bien frais, un rire, un silence complice. Rituel de fin de tournée. Partition quotidienne. À refaire le monde. On aurait pu régler une horloge dessus.

Puis le vent de mars passait, tournait, et avec lui, quelque chose changeait.
Pas brusquement. Pas tragiquement.
Juste… autrement.

Un jour, j’ai commencé à bricoler un flux RSS sur mon blog.
Je me revois, penché sur l’écran comme un marin amer sur une chaloupe à réparer. Avec des lignes de code à la place des mots. Des balises à la place des salutations. Un protocole à la place d’un visage. Le monde devenait un courant à flux continu : on n’attendait plus la lettre, on la syndiquait. On n’écoutait plus la voix, on surveillait un rafraîchissement automatique.

Et pourtant, je ne me suis jamais dit que c’était mieux ou pire.
Juste différent.
Le facteur avait un corps, une odeur de vent froid, une mèche blonde qui bougeait quand il riait. Le flux RSS, lui, avait la netteté d’un outil bien affûté. Pas de confiture, pas de détour, pas de gravier. Une information qui glisse, propre, rapide, sans bavure.

Parfois, quand une notification muette s’allume sur mon écran, je repense au bruit du vélo.
À la voix qui traversait le matin.
À la cabane du père Roblin.
À cette façon qu’il avait de porter les lettres comme on porte et confie des secrets.

Le vent de mars continue de souffler.
Il passe entre les lignes de code comme il passait entre les haies des jardins de mon quartier.
Il ne dit pas que c’était mieux avant.
Il dit que le RSS, au fond, c’est un facteur sans confiture.
Efficace.
Propre.
Et un peu triste.

Et il rappelle seulement qu’avant ça, il était un visage.

Lothar

.

Ajout de La Licorne :

JEU 116 : "Les petits papiers" - La Licorne

 

 

Laissez voler
Les p’tits papiers
Au vent de mars
Mille notes éparses
S'envoleront
Papier chiffon
Sans vous toucher

Laisser passer
Tous les papiers
Papiers de guerre
Ou de colère
Qu’enfin ils puissent
Papier maïs
Se disperser

Un peu d’gaieté
Papier doré
Ce s'rait magique
Papier musique
Tant de chagrin
Papier dessin
A oublier

Laissez passer
Papier glacé
Le pire du mal
Papier journal
L'actualité
Papier froissé
Oui, c’est navrant

Tout est en ruine
Papier machine
A la télé
Papier monnaie
Tous ces gens louches
Papier tue-mouches
Sont moitié fous

C’est pas brillant
Papier d’argent
C’est pas fini
Papier tout gris
Ou l’on en meurt
Papier couleur
Ou l’on s'en fout

 

Laissez flotter
Les p’tits papiers
Dans la lumière
Papier de verre
Le ciel nous donne
Papier carbone
Sa belle clarté

Laisser voler
Les p’tits papiers
Le mois de mars
Et ses comparses
Les lanceront
Papier chiffon

Au vent fripon

 

Laissez passer

Tous les papiers

Papiers d'antan

Papiers collants

Roulez, marchez

Tous vers la paix

Et vers l'été 

 .

 

La Licorne

. 

 

 

 

 

 

JEU 116 : "Vent de mars sur vénus" - Sébastien D

Vent de mars sur vénus

La littérature ondule avec poésie

et survole les pavés coincés dans leur mare.

Elle livre ses frasques, douce frénésie

qu’attire la lumière dans son traque-narre.

La littérature s’effeuille, poétique :

nul ne la voit par-dessus lui soupirer d’aise

dans un mouvement que je trouve si lyrique,

bien qu’il sorte du caniveau tant de foutaises.

Pages élevées, soignées et irradiées

d’une onde virginale par trop méconnue :

aucune ombre n’est par ce souffle incendiée,

saisie comme solitude mal contenue.

.

Sébastien D.

JEU 116 : "2042, Le vent de mars, hors ligne" - Lothar

 

 

Robert Doisneau Cycliste lanceur de tracts 

rue Henry Monnier, automne 1944-printemps 1945

 

 

La guerre éclair fait rage

Les réseaux sont tous tombés
comme des constellations mal fixées.

Les satellites tournent encore et encore
mais ils ne parlent plus à personne.
Les écrans s’allument
sur des silences blindés de parasites.

Dans les villes d’information,
les tours de serveurs
respirent un air chargé de virus.
Les données s’entrechoquent,
s’entre-dévorent.
Les archives se contredisent.
La vérité change d’adresse
plus vite que le vent.

Et pourtant
il y a cet homme.
Lui.

Un vélo simple.
Une chaîne qui grince.
Un manteau trop léger pour mars.

Il n’est connecté à rien
sinon à la rue.

Dans sa sacoche
des tracts imprimés à l’encre imparfaite.
Le papier a une odeur.
Une densité.
Un poids minuscule mais réel.

Il pédale entre les façades bardées d’antennes mortes.
Il lance les feuilles dans l’air froid.

Le vent de mars les prend.
Pas un vent numérique.
Un vent qui soulève les cheveux
et pique les yeux.

Les machines calculent encore.
Elles optimisent la pénurie.
Elles trient les survivants par probabilité.
Les collabos comme les ennemis,
Elles n’aiment pas, ne haïssent pas.
Elles exécutent.

L’homme, lui,
s’obstine.

Cet inimaginable progrès industriel
avait promis l’abondance fluide,
la communication infinie,
la paix par l’algorithme.

Il a enfanté
des tempêtes de torpilles invisibles,
des villes saturées de fakes news,
des virus plus rapides que la peur,
un dessèchement lent
dans des cités sans postérité.

On ne rejettera pas l’informatique.
On ne brisera pas les machines par colère.
On ne renoncera ni à l’électricité
ni aux sciences.

Mais on devra les placer plus bas
que la vie.

Plus bas que les enfants.
Plus bas que les visages
qui se regardent sans interface.
Plus bas que l’amitié
qui ne demande aucun mot de passe.

Le cycliste tourne au coin d’une avenue.
Il jette encore une poignée de tracts.

Ils volent mal.
Ils tombent parfois dans les flaques.
Ils se froissent.

Mais ils existent.

Dans un monde où tout peut être effacé à distance,
le papier résiste par simple présence.

Le vent de mars ne choisit pas de camp.
Il traverse humains et machines
avec la même indifférence cosmique.
Mais il relève
ce qui tient debout par effort.

Et ce jour-là,
dans la guerre entre calcul et conscience,
entre conscience et calcul,
ce n’est pas la vitesse qui gagne.

C’est le geste.

.

Lothar

. 

 

JEU 116 : "Tracts sur la ville" - Jill Bill

Tracts sur la ville

Des tracts comme des papillons

Comme si il en pleuvait

Au vent de mars.... Regarde Henri, regarde !

Ca, c'est encore Robert qui s'amuse

Depuis le balcon de son troisième étage !

Un jour il jettera l'argent de ses parents par les fenêtres, j'te l'dis...

Aaah ça c'pourrat bien tiens ! Eh eh ;

On s'battra dans la rue, j'te l'dis, aussi !

Mouais, ça nous changerait des bombes !!!!

Marre des sirènes d'alerte sur la ville ;

J'envie le copain Gaspard qui vit dans ses montagnes......

Alors, c'est quoi ces, tracts, hein..... !?

Minute papillon...

Ben juste les pages d'un bouquin ;

« Le mauvais garçon » !

Ca lui va comme un gant à Robert !

jill bill

JEU 116 : "Vent de Mars"

 

 

- Atelier d'écriture pour le mois de mars -

 

Chers ami(e)s écrivant(e)s,

 

Ce mois-ci, je vous propose de prendre

 comme source d'inspiration

cette photo de Robert Doisneau :

 

ainsi que le livre :

 

"Vent de mars"

 

d'Henri Pourrat 

.

Comme d'habitude, vous pouvez (au choix) :

- Placer les mots du titre

dans l'ordre ou dans le désordre

- Prendre le titre de ce livre comme titre de votre texte

- Ou faire référence dans votre texte au contenu de l'oeuvre

(en l'imitant, le complétant, le citant...etc)

.

Envoi à undeuxtrois4@orange.fr

avant le 21 mars 2026

.

 

A votre imagination...

 

et  que le vent printanier 

 

nous apporte vite

 

vos créations ! 

 

.

La Licorne

.

 

Badoum, badoum...

  

  Pour l'Atelier de Villejean

  

 

 

 

 

Petite comptine pour les enfants 

 

 

 

 

 

Badoum, badoum, badoum... 

Un éléphant qui se balançait

Sur une toile, toile, toile d'araignée

C'était un jeu tellement, tellement sympa

Qu'il appela... les deux koalas...

 

 

 

 

 

Badoum, badoum, badoum... 

Trois animaux qui se balançaient

Sur une toile, toile, toile d'escalier

C'était un jeu tellement, tellement sympa

Qu'ils appelèrent le léopard qui passait par là...

 

 

 

 

Badoum, badoum, badoum...

Nos quatre amis, hum, se balançaient 

Sur une toile, toile, légers comme une fleur 

C'était un jeu tellement, tellement sympa

Qu'ils allèrent chercher ...une caméra !

 

 

 

 

 

Badoum, badoum, badoum...

La p'tite araignée qui sommeillait

Sur sa toile, toile, toile si bien tissée 

Trouva ce jeu tellement, tellement amusant

Qu'elle se mit à son tour à se balancer

 

 

 

 

 

Badoum, badoum, badoum

Et tous les cinq se balançèrent

Sur la toile, toile toile de l'araignée

C'était un jeu tellement, tellement amusant...

Quand, tout à coup, badaboum...

  

Ils tombèrent tous...

 dans l'aquarium !!!

 

 

 

 

Plif, plaf, plif, plaf, 

On ne retrouva d'eux que de petits bouts...

Bouts de syllabes que les poissons, sympas, 

Remirent, comme il purent, bout à bout...

 

Plif, plaf, plif, plaf

On aperçut un "élépard"... qui surnageait

Aux côtés d'un "léophant" et d'un "koara"...

Sous le regard de la "caméla"... 

  

Et sous les yeux moqueurs de l'araignée

Qui trouva cela tellement, tellement rigolo...

Qu'elle appela aussitôt le petit chien...

Pour les rejoindre dans l'eau...

 

 

 

 

Badoum, badoum, badoum...

Plif et plaf

plif, plaf, plif, plaf

 

Badoum, badoum, 

Plif et plaf

Plif, plaf, plif, plaf...

 

 

La Licorne

 (qui aime bien , parfois,

"retomber"...badaboum !

en enfance) 

 

 

 

 

JEU 115 : "La montée vers le ciel" - Lothar

La montée vers le ciel

La plus belle conquête de l’air

C’est ici l’avion des continents balnéaires
Et les navigatrices de l’air
Ces hôtesses au bel air
En blazer qui s’envoient en l’air
Au dessus de nos fumées linéaires

Qui s’envolent pour les compagnies tarifaires
Insulaires –
Sans canadairs imaginaires
De ceux de l’eau qui ne prennent l’air –
Tertiaires et monte-en-l’air

Dans ce vestibule de pierres rouge solaire
Dans ce carmin sanctuaire
Toi, la fille de l’air
À l’uniforme noir mohair
Au miroir d’ombre claire
À l’aire du temps, en appel d’air

Tu l’attends ton professeur, l’Albert
Ton inventeur patibulaire
De livraisons de colis lunaires
Qui passe son temps en plein désert
Avec son assistante, son dessert
Son amazing amazone missionnaire

Alors, ici, tu l’attends ferme sous l’orage dans l’air
Sanguinaire
Rouge de colère, tout feutre en l’air
Pour changer d’air

Tu en as l’air

L’ambiance, ici, est plus lourde que l’air
Comprimée, en manque d’air
Tes mots retenus, moléculaires
L’air morose, mi-rose, mi-polaire, bipolaire
Abattue, flagellaire, angulaire

Et tourne tourne l’horaire
Fument tes cigarettes, filtrent l’air
Cillent tes mi-cils air-air
Subliminaires en éclairs

Nucléaires

Puis sur l’air du temps tu attends, épair
Transparente, frigidaire

Et tu ne vas plus à grand’erre…

Lothar

_________________________________________

Rodney Smith, Rocketman,

 Rhinebeck,New York , 2009

AI (3) et Jeu 115 : "Voyage, voyage..."- La Licorne

Les hommes poursuivent ce temps

Qui court depuis toujours...

(Cabrel -"Sarbacane")

.

H.G. Wells

Je ne sais pas si vous l'avez constaté comme moi, mais il y a une façon assez simple de se "projeter" dans le temps. Une façon que H.G. Wells n'aurait pas reniée. Une méthode à la portée de tous, à tout moment.

Dès l'ouverture de l'engin, vous êtes propulsés très très loin dans le passé et le futur...sans retour possible, avant plusieurs heures voire plusieurs jours. Le paysage défile devant vos yeux, vous revoyez des époques oubliées, vous allez dans des contrées temporelles non encore explorées...et vous en revenez ébloui, ravi, émerveillé.

L'engin en question s'appelle... un "livre".

C'est quelque chose d'incroyable qui fonctionne grâce à un carburant un peu particulier : l'esprit. Le pouvoir de l'esprit a été découvert il y a longtemps, mais on n'en a pas encore exploré toutes les possibilités. On en teste encore certaines.

L'une d'elles est de pouvoir transformer de petites lignes noires et ternes sur fond blanc en images détaillées et multicolores. Une autre est de vous faire quitter l'endroit et l'époque où vous êtes pour vous emmener dans l'inconnu. C'est vraiment fantastique...et ce qui ne gâte rien, peu onéreux.

De grands hommes ont compris toute la beauté de l'expérience et ont décidé de commercialiser l'engin. De le rendre accessible au plus grand nombre.

L'un d'eux s'appelait Ernest Flammarion. C'était le cadet de la famille. Et son grand frère, Camille, avait cette même passion pour les voyages dans le temps et dans l'espace...mais lui, il utilisait d'autres outils, qu'il pointait vers le ciel. Il n'avait pas son pareil pour vous décrire le monde tel qu'il était il y a cent mille ans.

Il était astronome.

Sur cette photo, vous pouvez voir Ernest à droite, légèrement caché. A ses côtés, deux hommes endimanchés. L'un d'eux se tient au poteau, sans doute pour tempérer les effets du "décollage". Trois femmes sont venues assister au "lancement" et un autre est en train de consigner l'expérience dans un petit carnet.

De nombreux prototypes sont rangés sur les rayonnages. Lequel sera l'heureux élu pour le périple spatio-temporel de la soirée ? Nul ne le sait.

Ce qui est sûr, c'est que des "voyages" livresques, il y en aura des milliers pendant tout le siècle suivant. Ils se démocratiseront, devenant rapidement à la portée de presque toutes les bourses.

(...et ça continue, encore et encore...)

Pendant que son frère fréquentera assidûment l'Observatoire de Juvisy, Ernest vendra ses petits parallélépipèdes "magiques"...véhicules pour des "montées" fulgurantes et des milliers de rêves étoilés...

Deux frères...deux façons d'explorer l'univers...une épopée.

Et vous, c'est quand la dernière fois que vous êtes "parti" ?

La Licorne

Photo 3 :

Soirée littéraire à la librairie Flammarion,

4 rue Rotrou, Paris, 1926.

Agence Rol, BnF/Gallica.

Photo ci-dessous : 

Rodney Smith 

"Je courais, je courais, je courais, je courais

Et le temps s’en allait..."

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Francis Cabrel

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Inspiré par les consignes du Jeu 115 

de Filigrane

et de celles 

 

de l'Agenda ironique de février

chez Carnets Paresseux

(3ème texte du mois)

.