C’est ici l’avion des continents balnéaires Et les navigatrices de l’air Ces hôtesses au bel air En blazer qui s’envoient en l’air Au dessus de nos fumées linéaires
Qui s’envolent pour les compagnies tarifaires Insulaires – Sans canadairs imaginaires De ceux de l’eau qui ne prennent l’air – Tertiaires et monte-en-l’air
Dans ce vestibule de pierres rouge solaire Dans ce carmin sanctuaire Toi, la fille de l’air À l’uniforme noir mohair Au miroir d’ombre claire À l’aire du temps, en appel d’air
Tu l’attends ton professeur, l’Albert Ton inventeur patibulaire De livraisons de colis lunaires Qui passe son temps en plein désert Avec son assistante, son dessert Son amazing amazone missionnaire
Alors, ici, tu l’attends ferme sous l’orage dans l’air Sanguinaire Rouge de colère, tout feutre en l’air Pour changer d’air
Tu en as l’air
L’ambiance, ici, est plus lourde que l’air Comprimée, en manque d’air Tes mots retenus, moléculaires L’air morose, mi-rose, mi-polaire, bipolaire Abattue, flagellaire, angulaire
Et tourne tourne l’horaire Fument tes cigarettes, filtrent l’air Cillent tes mi-cils air-air Subliminaires en éclairs
Nucléaires
Puis sur l’air du temps tu attends, épair Transparente, frigidaire
Je ne sais pas si vous l'avez constaté comme moi, mais il y a une façon assez simple de se "projeter" dans le temps. Une façon que H.G. Wells n'aurait pas reniée. Une méthode à la portée de tous, à tout moment.
Dès l'ouverture de l'engin, vous êtes propulsés très très loin dans le passé et le futur...sans retour possible, avant plusieurs heures voire plusieurs jours. Le paysage défile devant vos yeux, vous revoyez des époques oubliées, vous allez dans des contrées temporelles non encore explorées...et vous en revenez ébloui, ravi, émerveillé.
L'engin en question s'appelle... un "livre".
C'est quelque chose d'incroyable qui fonctionne grâce à un carburant un peu particulier : l'esprit. Le pouvoir de l'esprit a été découvert il y a longtemps, mais on n'en a pas encore exploré toutes les possibilités. On en teste encore certaines.
L'une d'elles est de pouvoir transformer de petites lignes noires et ternes sur fond blanc en images détaillées et multicolores. Une autre est de vous faire quitter l'endroit et l'époque où vous êtes pour vous emmener dans l'inconnu. C'est vraiment fantastique...et ce qui ne gâte rien, peu onéreux.
De grands hommes ont compris toute la beauté de l'expérience et ont décidé de commercialiser l'engin. De le rendre accessible au plus grand nombre.
L'un d'eux s'appelait Ernest Flammarion. C'était le cadet de la famille. Et son grand frère, Camille, avait cette même passion pour les voyages dans le temps et dans l'espace...mais lui, il utilisait d'autres outils, qu'il pointait vers le ciel. Il n'avait pas son pareil pour vous décrire le monde tel qu'il était il y a cent mille ans.
Il était astronome.
Sur cette photo, vous pouvez voir Ernest à droite, légèrement caché. A ses côtés, deux hommes endimanchés. L'un d'eux se tient au poteau, sans doute pour tempérer les effets du "décollage". Trois femmes sont venues assister au "lancement" et un autre est en train de consigner l'expérience dans un petit carnet.
De nombreux prototypes sont rangés sur les rayonnages. Lequel sera l'heureux élu pour le périple spatio-temporel de la soirée ? Nul ne le sait.
Ce qui est sûr, c'est que des "voyages" livresques, il y en aura des milliers pendant tout le siècle suivant. Ils se démocratiseront, devenant rapidement à la portée de presque toutes les bourses.
(...et ça continue, encore et encore...)
Pendant que son frère fréquentera assidûment l'Observatoire de Juvisy, Ernest vendra ses petits parallélépipèdes "magiques"...véhicules pour des "montées" fulgurantes et des milliers de rêves étoilés...
Deux frères...deux façons d'explorer l'univers...une épopée.
Et vous, c'est quand la dernière fois que vous êtes "parti" ?
Je me souviens du claquement de langue de Mr Smith. Je me souviens de Ciel ! Si ceci se sait, ces soins sont sans succès. Je me souviens de cette grise matinée de tournage, en pleine campagne. Je me souviens de la salade de groseilles à maquereau préparée par Garance, la femme du cadreur. Je me souviens de ce sac-à-dos volant qui pesait une tonne et faisait un bruit abominable. Je me souviens de la Panse de brebis farcie de Jacques Bodoin qui passait à la radio au moment de la pause déjeuner et des fous rires de toute l’équipe. Je me souviens du titre du court-métrage, La montée vers le ciel. Je me souviens de ce cumulus improbable qui s’échappait de la machine – lequel n’aurait pas déplu à Berndnaut Smilde. Je me souviens du nain de jardin globe-trotter dans Amélie Poulain. Je me souviens des pages blanches réservées aux lecteurs, à la fin des Je me souviens de Georges…
[Tout à coup, la voix du vieil homme devint plus gutturale, clandestine. Il remit la photographie jaunie au journaliste en herbe venu l’interroger, reprit doucement son souffle et poursuivit dans un murmure.]
Voyez-vous, jeune homme, l’essentiel n’est pas là. C’est bien moi sur la photo mais ce n’est pas moi. Ou plutôt, ce n’est plus moi. Un jour, peut-être – ou jamais, vous comprendrez que seul le voyage intérieur permet de comprendre « sans effort Le langage des fleurs et des choses muettes ».
Dès l'enfance il eut cette idée : « La montée vers le ciel doit être le but de ma vie. » Restait le moyen d'y parvenir. Depuis l'idée trotte dans sa tête comme une pesanteur permanente. Voilà trop longtemps que les années passent et se vivent au ras des pâquerettes. Il est proche du désespoir intégral.
Mais le sursaut s'en vient : Après des années à attendre que sa vie s'élève. Des mois à travailler d'arrache-pieds pour les décoller du sol. Ses travaux viennent de s'achever. À présent tout est prêt pour le grand départ.
Paradoxalement il se met un poids dans le dos à cause d'une idée qui a fusé dans sa tête et dont il a cru, à tort peut-être, qu'elle n'était pas fumeuse. La suite va lui démontrer qu'elle l'est quand même quelque peu.
Il en arrive là, parce qu'il n'a pas pu être astronaute (il aurait fallu être américain canadien ou japonais), ni cosmonaute (il aurait fallu être russe). Il aurait pu tenter spationote puisqu'il est européen, qui plus est français. Mais, il avait une trop mauvaise vue et des hémorroïdes fréquemment. Il échoua donc aux épreuves de sélection.
C'est pourquoi désormais il se tient uniquement debout sur ses jambes. Dans cette position il tente l'ultime voyage, désespéré et à ses frais.
Il commence à s'élever, confiant dans son projet. Dans son dos ça pète le feu. Hier soir sur sa platine vinyle il a écouté en boucle « la quête », l'inaccessible étoile de Jacques Brel. À l'instar du chanteur, il adresse sa supplique à ce gros pétard qu'il s'est mis dans le dos :
«Brûle encore, bien qu’ayant tout brûlé Brûle encore, même trop, même mal Pour atteindre à s’en écarteler Pour atteindre l’inaccessible étoile. »
Hélas, sa fusée « made in maison » vient de donner tout ce qu'elle pouvait donner. Elle se meurt dans un : ZIP ! SHEBAM ! POW ! BLOP ! WIIIIZZZZ !
Et voilà que tout se Gainsbarre ! La pelouse cosmodrome ne peut que constater la chute finale, qui se voulait internationale !
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