JEU 17 : "Prendre son essor"

- 1 titre de livre  (auteur étranger) -

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Je me souviens encore du jour où j’ai plongé dans la machine à écrire.

Où j’ai plongé éperdument, comme on se jette à l’eau pour repêcher un enfant arraché à son tiède landau par une de ces froides lames traîtresses qui endeuillent si souvent les familles dans notre petit fief de roches sombres et d’eau bleue, verte, grise ou parfois jaunâtre, s’étendant jusqu’à perte de vue, en direction des vastes continents de l’ouest et du sud-ouest.

C’est par un tendre jeudi de mai, tandis que je somnolais allongé dans le muguet déjà défleuri du jardinet qui enchâsse le pied de mon penn ty - mon petit logis de pierres chaulées et de chaume blond - que l’irrésistible envie de noircir du papier s’est soudain emparée de moi corps et âme. Ce fut jour et heure de mobilisation générale : inexorable levée de troupes contre la loi du silence, contre une omerta qui, logique avec elle-même, ne voulait pas dire son nom. Or il me fallait enfin parler, ce qui couvait en moi depuis si longtemps voulait enfin prendre son essor en assassinant, s’il le fallait, les ressorts de ma Remington portative.

Je me suis donc mis à frapper les touches avec la rage justicière de celui dont la mauvaise réputation demande réparation immédiate et percutante. La douceur du printemps ne m’était plus perceptible... bien mal inspiré eut été celui ou celle qui m’aurait invité à l’accompagner à la chasse aux papillons qui, innombrables, tournoyaient et dansaient autour des arbustes en fleurs de nos haies odorantes, multicolores.

Il fallait que je grave incessamment sur le papier fragile la vérité enfin rétablie à propos de ces sombres accusations d’infanticide, dont la rumeur bruissait plus fortement à mes oreilles que tous les essaims d’abeilles noires réunis qui avaient jamais traversé le village ou s’y étaient posés, tels des armées venimeuses prêtes à larder de leurs aiguillons insidieux le plus innocent des hommes comme le plus coupable.

Non ! Je ne suis pas cet ogre dévoreur d’enfant qu’ils m’accusent – à bas bruit, en catimini, entre eux – d’être sans l’avouer !

L’enfant tombé à l’eau que j’ai repêché ce jour-là grelottait de froid et risquait l’hypothermie si on ne le séchait au plus vite. La photo accusatrice qu’ils se repassent sans se lasser d’une main à l’autre et d’une poche à l’autre, est celle de ma très vieille et rustique essoreuse – je suis collectionneur d’objets démodés, ce n’est pas un crime que je sache ! – essoreuse dans laquelle je me suis hâté de faire passer l’enfant pour le débarrasser de toute cette eau trop froide qui le détrempait et menaçait sa vie, juste avant de pouvoir le rendre à ses parents – deux touristes qui repartaient le soir même vers leur glauque banlieue, ce qui explique que nul n’ait jamais revu cet enfant parfaitement essoré.

Ils ne savent pas faire la différence entre une essoreuse et un hachoir à manivelle, mais ils voudraient – les monstres !! – juger de la moralité de leurs voisins...

Amezeg  :-)