Le mot est un être vivant

 

 

 

 

Car le mot, qu'on le sache, est un être vivant.

La main du songeur vibre et tremble en l'écrivant;

La plume, qui d'une aile allongeait l'envergure,

Frémit sur le papier quand sort cette figure,

Le mot, le terme, type on ne sait d'où venu,

Face de l'invisible, aspect de l'inconnu;

Créé, par qui? forgé, par qui ? jailli de l'ombre;

Montant et descendant dans notre tête sombre

Trouvant toujours le sens comme l'eau le niveau;

Formule des lueurs flottantes du cerveau.

Oui, vous tous, comprenez que les mots sont des choses.

Ils roulent pêle-mêle au gouffre obscur des proses,

Ou font gronder le vers, orageuse forêt.

Du sphinx Esprit Humain le mot sait le secret.

Le mot veut, ne veut pas, accourt, fée ou bacchante,

S'offre, se donne ou fuit; devant Néron qui chante

Ou Charles-Neuf qui rime, il recule hagard;

Tel mot est un sourire, et tel autre un regard;

De quelque mot profond tout homme est le disciple;

(…)

 

Oui, tout-puissant! tel est le mot. Fou qui s'en joue!

Quand l'erreur fait un noeud dans l'homme, il le dénoue.

Il est foudre dans l'ombre et ver dans le fruit mûr.

Il sort d'une trompette, il tremble sur un mur,

Et Balthazar chancelle, et Jéricho s'écoule.

Il s'incorpore au peuple, étant lui-même foule.

Il est vie, esprit, germe, ouragan, vertu, feu ;

Car le mot, c'est le Verbe, et le Verbe, c'est Dieu.

 

Victor Hugo

"Les Contemplations"
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