JEU 124 : "Technicienne de surface" - PL

Elle avait pris son service à six heures.

Un balai dans une main, un seau dans l’autre, et dans la poche de son tablier un vieux théorème mal rangé.
Autrefois, on l’aurait appelée femme de ménage.
Mais les mots progressent plus vite que les salaires.
Désormais, elle était technicienne de surface.

Elle prit donc son titre au sérieux.
Chaque matin, elle nettoyait les surfaces.
Les bureaux stratifiés. Les tables de réunion. Les vitres du troisième étage.
Et les surfaces mathématiques.
Cela lui paraissait logique.
Personne n’avait jugé utile de préciser sur le contrat.

Elle relevait les angles, mesurait les distances, effaçait les traces de doigts et quelques idées reçues.
Un mardi, en passant la serpillière dans le couloir B, elle remarqua que deux droites parallèles entretenaient une relation suspecte.
Elles prétendaient ne jamais se rencontrer.
Pourtant, elles semblaient se rapprocher.

Elle ouvrit donc une enquête.
C’est toujours ainsi que commencent les ennuis.
Elle convoqua Euclide.

— Votre cinquième postulat pose problème.
— Impossible, répondit Euclide. Cela fait plus de deux mille ans qu’il fonctionne.
— Justement. Il mériterait peut-être un nettoyage.

L’homme avait des principes.
Cinq, pour être exact.
Mais elle avait de l’expérience.
Les surfaces sont rarement aussi propres qu’elles le prétendent.
Elle souleva le postulat comme on déplace une vieille armoire.
Derrière, elle découvrit Lobatchevski.
Puis Riemann.
Tous deux couverts de poussière.

L’un élevait des parallèles en liberté.
L’autre courbait l’espace comme un lino fatigué sous un buffet trop lourd.
Ils exposèrent leurs arguments.
Elle les laissa parler.
Les spécialistes adorent expliquer.

Pendant ce temps, elle regardait.
C’est souvent plus efficace.
À midi, les hypothèses étaient rincées, les certitudes essorées, et l’espace présentait de curieuses déformations.

Dans le bureau du directeur, un triangle dépassait manifestement la réglementation intérieure.
Plus loin, des parallèles se croisaient sans autorisation.
Le directeur chercha la sortie et revint de l’autre côté du couloir.
Personne ne comprit très bien.
Elle, si.

On lui demanda un rapport.
Elle écrivit :
« Remise en état des surfaces. Révision des postulats. Élimination des poussières axiomatiques. Confrontation des théories de Lobatchevski et de Riemann. Résultat satisfaisant.
Géométrie non euclidienne.
Sol propre. »
Puis elle signa.

Depuis, certains prétendent qu’elle a révolutionné les mathématiques.
D’autres parlent de génie, de changement de paradigme, de découverte majeure.
On lui proposa même une distinction.
Elle déclina.

Elle n’avait jamais très bien compris pourquoi on récompensait les gens pour avoir fait ce qu’ils savaient faire.
On lui demanda comment elle avait procédé.

— Je ne sais pas, moi. J’ai regardé.
— Et vous avez trouvé ?
— Il suffisait de déplacer l’armoire.

Elle reprit son chariot.
Derrière l’armoire, il y avait Lobatchevski.
Derrière Lobatchevski, Riemann.
Et derrière Riemann, encore un peu de poussière.

PL